Eltanin

A Miss,
Celui dont le nom
Est écrit
Dans l'Impossible.



Imagination


Ma muse d'airain souffle d'une rafale aride
Sur le paysage de mon imagination.
La distortion violente remplace enfin le vide,
Dans l'oeil soudain frappé par l'illumination.
Pareil à  l'enfantement de la Vierge Matrice,
Les idées se tordent dans les eaux créatrices.
Semblables aux nouveaux nés, les yeux pleins de stupeur,
Les fils enfin coupés, les poupées n'ont plus peur.

Secoué de spasmes, triste esclave de sa grossesse,
Le poète demeure, fidèle à  sa promesse.
Seul dans la foule compacte de ses émotions,
Il subit le flux sans fin de sa déraison.
La bouche sèche et ouverte selon un angle inoui,
Aucun son ne me parvient, mais pourtant, je crie.
Tiré du cauchemard de mes visions vermeilles,
Dans la pénombre crépusculaire, je me réveille.

Tout est réel.

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J'ai écrit ça dans la campagne anglaise, après avoir erré dans une chapelle romane abandonnée, dans un Jardin du Souvenir, fumant un joint. Ca devait être le 20. J'attendais un train pour Londres.
C'est la première fois que j'écris un truc comme ça. Je sais bien que je n'ai respecté aucune règle (ou si peu), mais bon. C'est sorti de moi comme ça.
Je commence à  comprendre les difficultés de cet art qu'est la poésie.

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